О самом дорогом
"Севастополь
- город, в котором пространство формирует человека. - сказал однажды Роман
Толокнов. - Это более двухсот солнечных дней, прекраснейшие пейзажи и морской
воздух, который создает атмосферу свободы".
Для
тех, кто родился в Севастополе или провел там хотя бы несколько лет своей
жизни, нет города более живого, родного и теплого. Но теплого не в значении
климатических особенностей. У города широкая и бездонная душа, как море, и
именно это притягивало десятки поэтических душ на берег Черного моря, а именно
в Севастопольскую бухту.
Никто
до и после не писал лучше об "узкогорлой черноморской бухте" чем
А. И. Куприн. Здесь, среди "глубокой, полной, совершённой
тишины" ему хорошо думалось и писалось. Вдохновлённый романтическим
образом моря А. Грин написал феерию "Алые паруса" и роман
"Блистающий мир". Их герои жили в приморских городах и в каждый
из них вошли оттенки Севастополя.
Но
это был их Севастополь. Мой Севастополь не здесь. Где-то
нет.
снова не там.
Дальше. Разливаясь тягучей нежностью под
летним палящим солнцем, я скольжу по набережной, вдоль мраморных и бетонных
изваяний, минуя их порой укоризненный взгляд, под радостные стоны чаек, я
мчусь, но остаюсь по прежнему здесь. Я не взволнована, не счастлива, не
огорчена. Я просто здесь. Здесь, где каждый человек - маленький - становится
лишь частью истории - большой, вечной истории. И потому мой Севастополь не
здесь.
Где-то между заброшенными домами и узкими,
душными переулочками, заросшими плющом осенней скуки или присмиревшими под
звонкими каплями дождя, шуршащего между кирпичными заборами и поржавевшими качелями.
Но
и здесь я чувствую себя лишь маленькой частью большого мира, зовущегося родиной.
Мой Севастополь не здесь.
Ты
не увидишь его в предрассветной мольбе уличного фонаря, и не вдохнешь с первым морозным
ветром, пробирающим до мозга костей, и не найдешь за мраморными колоннами
пристани.
Он
здесь, внутри меня, внутри каждого из нас, под сердцем, там где левое
предсердие наполняется кровью, пропитанной мужеством, гордостью. И порой при одном встревоженном вздохе
ты чувствуешь, как он постукивает где-то под под сердцем, напоминая о своем существовании. Но
разве могу я забыть!
